Desde el final, hasta lo que sigue.

Preguntaos...    Submit   Humano - Mx - Soñador

arabellesicardi:

Val Garland for Garage Magazine is paying attention to roboting agendas. 

(vía myrisingvoice)

— hace 1 día con 1135 notas
sea-lilly:

There is much more to see on Lovely Nipples, are you coming? ;)

sea-lilly:

There is much more to see on Lovely Nipples, are you coming? ;)

— hace 1 día con 140 notas
Neblina

Otro mes pasado
de bajo de tu manto
con tu luz fluorescente
y tu sabor tan amargo

Con ese pensamiento
que va más allá del viento
y esas simples palabras
que no salen por nada

Me acusan de villano
que tú eres un pecado
que me estoy perdiendo
que me estas matando

No saben que mis risas
te tienen por culpable
y que si no tengo prisa
es por que nací tarde

Ajenos de tu esencia
vienen legos a decirme
que te deje cual cualquiera
que me vaya sin dar vuelta 

Y aquí sigo contigo
viviendo a tus respiros
llenándome la mente
de ganas de tenerte

Espero que sea noche
y llevarte a dos infiernos
el que vive entre las llamas
y el que apagas cuando exhalas.  

— hace 5 días
#poem  #Poesía 
doloresdepalabra:

Esta noche y para siempre perderé la armonía del poema en busca de una sinceridad que no entenderá nadie.
Pertenezco a un grupo de farsantes que escriben para compadecerse de sí mismos,para que otros los compadezcan; para que se forme una compasión irremediable en cada hombre de la tierra, hasta donde la lengua alcance, hasta dondela lengua sea capaz de sembrar rosas con su dulcísimo murmullo, donde la lengua pueda colgar aves en un cielo que el viento de ningún siglo destruya, donde la lengua plante una tierra en que las líneas antiguas de los países solo sean marcas de polvo, donde las fronteras de los pueblos solo sean cuerdas que los niños saltan, hasta donde la lengua consiga manifestar que la sangre de cada hombre es una, que el cuerpo de cada hombre es un mismo cuerpo, que los átomos y el mirar son el mismo desde siempre, hasta donde la lengua no sea más lengua ni frío ni ardor.
Mi testimonio solo me ha prometido cientos de páginas blancas que nunca podré llenar; por eso lo traigo en los puños y en los dientes, en una desafiante guerra que emprendí contra la oscuridad de los años que nos negó el canto como una realidad de la memoria y no de la piel; en mis huesos galopan pequeñas canciones como caballos, en su unión, en su íntima sospecha del mundo.
 *
Escucha, porque las imágenes no hacen eco, ni pánico, ni forma. Escucha, deja que la noche corra coronada de estrellas. Escucha, hazme volver al mismo cuerpo. Escucha, a veces no entiendo lo que escribo. Escucha, no es la primera vez que el viento abraza al mar. Escucha, proclamo fielmente la belleza de mi oficio.  Escucha, esta noche es rimbombante. Escucha, he vuelto a trazar una súplica natural sobre las paredes manchadas de esta bellísima ciudad de mierda:
            Poetas, que sus voces sean pájaros, pero más infinitas.
Poetas, que sus voces no estén pintadas de sueños, sino que pinten nuestros sueños de voces.
Nunca se hagan de lluvia si la lluvia no está. 
No guarden su rostro en sus páginas, sino en la arena.
No dejen que su lengua sea fruto de una nostalgia que no es verdadera.
Poetas, hagan todo lo contrario a lo que digo, y también lo que digo. 
Pierdan su destino en cada ciudad.
Aten su locura en nuestros ojos.
No olviden que su impulso es tan ancestral como cotidiano. 
Poetas, sepan ser instrumento de su catástrofe, nosotros hallaremos en ustedes la nuestra.
Poetas, los árboles son hombres sin memoria, háganlos recordar.
No repitan las canciones de otros, sean ustedes su propia melodía.
            Poetas, no canten al mar si el mar no lo pide. 
            No canten la llegada de la aurora si no ha entrado en silencio en sus corazones enterrados. 
            No canten un rumor natural si no estalla en sus memorias.
            No canten, no canten si no van a llenar el vacío de rosas transparentes.
            No canten, no arrastren nuestras cabezas hacia las tinieblas si no han derramado su vida en la aflicción y el miedo.
            No canten, no canten si no nos van a encerrar en sus jaulas, si no nos van perfumar en su aliento, si no nos van dar un sentido intacto de la vida.
            No canten nada que no se parezca a lo que son.
Poetas, hágannos confundir  los ríos con las montañas,  los corazones con el agua, los muelles con la primavera,  los caballos con los bosques, las golondrinas con la nieve,  los demonios con las piedras, la luna con la muerte, la sangre con las mariposas, las riveras con los mares,  los girasoles con las manos; pero sobre todo, hágannos creer.
Jesús Montoya (Tovar, Mérida, Venezuela, 1993). Estudiante de Letras mención Lengua y Literatura Hispanoamericanay Venezolana de la Universidad de Los Andes – Estado Mérida, Venezuela.

doloresdepalabra:

Esta noche y para siempre perderé la armonía del poema en busca de una sinceridad que no entenderá nadie.

Pertenezco a un grupo de farsantes que escriben para compadecerse de sí mismos,para que otros los compadezcan; para que se forme una compasión irremediable en cada hombre de la tierra, hasta donde la lengua alcance, hasta dondela lengua sea capaz de sembrar rosas con su dulcísimo murmullo, donde la lengua pueda colgar aves en un cielo que el viento de ningún siglo destruya, donde la lengua plante una tierra en que las líneas antiguas de los países solo sean marcas de polvo, donde las fronteras de los pueblos solo sean cuerdas que los niños saltan, hasta donde la lengua consiga manifestar que la sangre de cada hombre es una, que el cuerpo de cada hombre es un mismo cuerpo, que los átomos y el mirar son el mismo desde siempre, hasta donde la lengua no sea más lengua ni frío ni ardor.

Mi testimonio solo me ha prometido cientos de páginas blancas que nunca podré llenar; por eso lo traigo en los puños y en los dientes, en una desafiante guerra que emprendí contra la oscuridad de los años que nos negó el canto como una realidad de la memoria y no de la piel; en mis huesos galopan pequeñas canciones como caballos, en su unión, en su íntima sospecha del mundo.


*

Escucha, porque las imágenes no hacen eco, ni pánico, ni forma.
Escucha, deja que la noche corra coronada de estrellas.
Escucha, hazme volver al mismo cuerpo.
Escucha, a veces no entiendo lo que escribo.
Escucha, no es la primera vez que el viento abraza al mar.
Escucha, proclamo fielmente la belleza de mi oficio.
Escucha, esta noche es rimbombante.
Escucha, he vuelto a trazar una súplica natural sobre las paredes manchadas de esta bellísima ciudad de mierda:

            Poetas, que sus voces sean pájaros, pero más infinitas.

Poetas, que sus voces no estén pintadas de sueños, sino que pinten nuestros sueños de voces.

Nunca se hagan de lluvia si la lluvia no está.

No guarden su rostro en sus páginas, sino en la arena.

No dejen que su lengua sea fruto de una nostalgia que no es verdadera.

Poetas, hagan todo lo contrario a lo que digo, y también lo que digo.

Pierdan su destino en cada ciudad.

Aten su locura en nuestros ojos.

No olviden que su impulso es tan ancestral como cotidiano.

Poetas, sepan ser instrumento de su catástrofe, nosotros hallaremos en ustedes la nuestra.

Poetas, los árboles son hombres sin memoria, háganlos recordar.

No repitan las canciones de otros, sean ustedes su propia melodía.

            Poetas, no canten al mar si el mar no lo pide.

            No canten la llegada de la aurora si no ha entrado en silencio en sus corazones enterrados.

            No canten un rumor natural si no estalla en sus memorias.

            No canten, no canten si no van a llenar el vacío de rosas transparentes.

            No canten, no arrastren nuestras cabezas hacia las tinieblas si no han derramado su vida en la aflicción y el miedo.

            No canten, no canten si no nos van a encerrar en sus jaulas, si no nos van perfumar en su aliento, si no nos van dar un sentido intacto de la vida.

            No canten nada que no se parezca a lo que son.

Poetas, hágannos confundir
los ríos con las montañas,
los corazones con el agua,
los muelles con la primavera,
los caballos con los bosques,
las golondrinas con la nieve,
los demonios con las piedras,
la luna con la muerte,
la sangre con las mariposas,
las riveras con los mares,
los girasoles con las manos;
pero sobre todo, hágannos creer.

Jesús Montoya (Tovar, Mérida, Venezuela, 1993). Estudiante de Letras mención Lengua y Literatura Hispanoamericanay Venezolana de la Universidad de Los Andes – Estado Mérida, Venezuela.

— hace 6 días con 58 notas
escupir:

“El dolor no es parte de la vida, se puede convertir en la vida misma” ―Frida Kahlo”

escupir:

“El dolor no es parte de la vida, se puede convertir en la vida misma” 
―Frida Kahlo

(vía myrisingvoice)

— hace 1 semana con 1069 notas

nickdrake:

Sex in the Great Outdoors / Playboy Magazine (1976)

Due to its popularity I thought I’d post the whole set… …

;)

(vía nomedarisaxxx)

— hace 1 semana con 19383 notas